Mi vida, hoy, es un constante esfuerzo de justificación. De hacer sin saber por qué. de vivir el presente eufórico solo por negar ese vicio atroz de estar pensando constantemente en el mañana. Vivo en medio de eternas reacciones psicosomáticas. De problemas que no sé que existen hasta que mi cuerpo los transfoma en alguna patología sin causa aparente. Vivo de manera inconciente. Hago mucho, a veces pienso. Me saco las mañas. Me saco el egoísmo. No vivo las penas, hasta que las vivo. Envidio menos, mucho menos. Deseo lo justo y lo necesario. A veces más. Todavía tengo arranques de rabia. Odio a los que mas quiero y amo a los que nunca he querido. Pase de ser una misántropa empedernida a una filántropa incompleta. Aspirante a. Principiante de. No se cómo. No me acuerdo cuándo. Pero me gustaría que entendieras. Sin juzgarme. Solo que entendieras. Que odiarlo todo nunca me hizo feliz. Y amarlo todo, tampoco, pero al menos ya puedo sacudirme un poco la miseria. La melancolía esta intacta. Todavía.